dois carreiros não bebem
água no mesmo pote.
e por mais que espreite,
o que vejo nestes pastos
é morte.
são meus olhos, eu sei.
aresto de cangalha,
curso dágua, amarreta,
calabrote.
vazio de emboscada
no imprevisto do bote.
desde sempre vale
o quanto carrega cada
o brio, o porte, o
arrepio
no cangote.
eu nasci pra ser
carreiro
apartado da manada.
meus irmãos, pobres
bezerros,
o mesmo cocho e mais
nada.
Nenhum comentário:
Postar um comentário
Este blog não publica comentários anódinos